Josu Jon Imaz

La noticia de la retirada de la política de Josu Jon Imaz, la única esperanza de la política vasca en los últimos años, fue la mala noticia de un buen día que transcurrió en su mayoría entre las calles de Valladolid. En un comentario, mi hermano Pablo decía: cómo es posible que las personas que defienden las posturas más lógicas en política sean los que la abandonan. Precisamente ayer mientras caminaba por Valladolid con mi hermano Diego, hablábamos sobre lo difícil que es para un hombre válido formar parte de un partido político. Los partidos tienen el poder de situar en puestos de máxima importancia a personas que en la calle no se les contrataría ni para taquillero (con todo el respeto que merece ese magnífico gremio), simplemente por la antigüedad, los amigos o la situación que se ocupa en el partido en el momento clave. Como es público y notorio los partidos son máquinas de colocación. Esto no significa que no haya políticos fantásticos pero generalmente los intereses de partido, las presiones internas, los codazos que crecen cuando alguien destaca... hacen imposible que alguien con ideas e iniciativa propia se mantenga en pie entre la marabunta que se forma a su alrededor.

1. Desnúdate o matamos a tu perro, Nicole

2. Llega a España una novela inédita de Alejandro Dumas

Butanito

El otro día vi una entrevista del periodista deportivo, José María García. Ha vuelto después de superar un cáncer y tras dejar la radio en 2002 por la censura que entonces imponía en los medios José María Aznar.

Esperemos que el proyecto que tiene entre manos salga adelante y volvamos a verle en acción.

1. José María García habla inglés

2. Primera parte de una entrevista a José María García en la televisión catalana

La broma infinita

Ayer por la mañana mientras mi sobrino dormía como un angelito en la cuna de viaje instalada en el salón de casa, un libro enorme envuelto en papel de regalo se acercaba hacía mí inexorablemente. Cuando ya estaba preparado para lanzar una patada brutal a esa mole, atisbé, tras él, la silueta de mi hermano Diego, cruzando el salón con todo el sigilo que le permitía llevar un bicharraco de 200 o 300 kilos entre las manos. Mi sorpresa fue mayor, cuando al abrirlo, descubrí que era un libro que yo mismo había pedido en la librería de Manuel hacía un par de semanas, sin saber nada de él, sólo alentado por una recomendación que sobre él hacía Luis Gordillo (último ganador del prestigioso Premio Velázquez). El libro en cuestión no es otro que La broma infinita (de más de 1200 páginas) del escritor americano David Foster Wallace, del que hace algún tiempo compré un libro de artículos, Hablemos de langostas. Hace unos minutos, después de haber comido, he decidido que voy a leerlo. Ahora me debato entre contratar una grúa para que me lo sostenga o utilizar la carretilla elevadora que tenía mi padre en el taller; no sé, ya os contaré.

Tan sólo espero que la broma, además de infinita, no me salga demasiado cara.

1. La especie kamikaze de Pablo Fernández Magdaleno

2. Giro inesperado de Diego Fernández Magdaleno

Tutto Pavarotti

Hoy me he levantado mucho antes de lo habitual, buscando noticias sobre el estado de salud de Pavarotti, cuando me he encontrado con la noticia de su muerte hoy a las 5 de la madrugada. Estos últimos días he estado escuchando ópera a menudo: Tosca, La Boheme, I Pagliacci, todas cantadas por Luciano. Su voz incomparable llena de una musicalidad y un volumen inusual, hacen de cada una de sus interpretaciones una obra maestra.

En una conversación que mantuvo mi hermano Diego con Miguel Frechilla cuando murió el pianista chileno Claudio Arrau, Frechilla no entendía cómo era posible que de repente desapareciera tanto conocimiento. Algo parecido pienso ahora mientras escucho el archifamoso "Vesti la giubba," cómo puede desaparecer tanta belleza en un instante sin que nada más que una vida se destruya .

1. Vesti la giubba (I Pagliacci) de Leoncavallo

2. Nessun dorma (Turandot) de Puccini

3. Una furtiva lágrima (L´elisir d´amore) de Donizetti

4. "Caruso," de la película Caruso

David Oistrakh

La primera vez que vi un video del violinista ruso David Oistrakh me quedé realmente asombrado, creo que nunca me ha pasado algo parecido, incluso creo que, de una forma subliminal, cambió mi forma de ver la interpretación instrumental, a pesar de que nada tiene que ver la técnica del violín con la de la guitarra (que es el instrumento que yo estudio). Su dominio del violín, la candidez de su sonido, la facilidad con la que realiza los pasajes más endiablados, la potencia con la que ataca las cuerdas con el arco sin hacer ningún aspaviento, hacen que uno se quede clavado ante la tele aunque esté tocando algo insoportable.

Oistrakh alcanzó un nivel al que nadie ha llegado (y no me refiero únicamente al violín), lo que hace de él uno de los mejores violinistas de toda la historia, si no el mejor.

Aquí cuelgo el concierto para violín y orquesta de Tchaikovsky, interpretado por David Oistrakh en Moscú.

1. El controvertido concepto de la capacidad adquisitiva de Pablo Fernández Magdaleno.

2. Hiriendo el mar (Hacia el Delta del río Ebro) de Pedro Ojeda

3. Adanismo de Diego Fernández Magdaleno

Pablo

Hoy es un gran día en la familia: mi sobrino Pablo cumple 1 año. Ahí está como Dani Pedrosa en la moto que le he regalado. Recuerdo perfectamente el 2 de septiembre de 2006, la primera vez que le vimos mi hermana Alicia y yo cuando llegamos... es un niño fantástico, ya empieza a andar y es muy guapo, bueno supongo que mi objetividad en este comentario puede ponerse en duda pero imagino que el tío de Brad Pitt decía lo mismo cuando hablaba de su sobrino y era Brad Pitt.

En noviembre volveré a ser tío cuando aparezca el pequeño Diego en los jardines de Córdoba.

He escrito un poema para Pablo, es un poco deprimente, no sé por qué, supongo que soy bastante deprimente, qué le voy a hacer. No me siento cómodo poniéndolo en el blog pero hoy es un día especial. No es gran cosa, lo único que importa es la foto de Pablo.

Para Pablo:

Arde en tu piel

un calor

que no me pertenece,

la plenitud de un tiempo

que ya tocan tus manos.

Cuando mires atrás

ya no verás mi nombre,

tan sólo aquella sombra

que envuelve tus recuerdos,

aquel calor antiguo

que sostuvo tu cuerpo

entre la nieve más hermosa del mundo.

Eres porvenir que nace entre mis manos.

Eres como esa luz que permanece

cuando empieza el otoño.

1. Banda sonora de Memorias de África de John Barry

Fin del verano

Algodones que vuelven
cuando el verano asoma:

tu porvenir es blanco.

Este es el último poema del Libro del miedo de mi hermano Diego. Y ahora que el verano termina casi entre sus páginas, (al menos moralmente) siento una calma que no he sentido nunca, una esperanza que creía perdida hace algún tiempo.

Quizá esos algodones rozaron mi rostro en su regreso. Tal vez no todo esté perdido.

1. ¿En qué programa incluirías a Pedro Erquicia, presentador de Documentos TV?

Tedio vital

Hay días en los que uno se siente aburrido, en los que nada importa demasiado, como en una especie de trance tedioso y deprimente. Esto me pasa a menudo desde que murió mi padre (precisamente hace 29 meses). Hoy siento esa apatía que me aisla de todo, que hace que nada me interese, ni siquiera aquello con lo que disfruto normalmente.

Mañana, cuando mi sobrino Pablo entre por la puerta, nada de esto tendrá ningún sentido.

1. Nuevas fotos de Borja
2. El paseante del Champ de Mars por Diego Fernández Magdaleno

3. Los (extraños) eventos consuetudinarios que acontecen en la tele de Pablo Fernández Magdaleno

Antonio Puerta

Ha muerto Antonio Puerta, futbolista del Sevilla de 22 años. Su muerte ha conmocionado al país, empañando incluso la muerte del gran escritor Francisco Umbral.

Antonio ha muerto, hoy, el mismo día que Manolete hace 60 años en Linares,el mismo día que el mejor torero que ha pisado la arena, con toda la grandiosidad que rodea a los hombres que hacen historia.

Ahora, al observar la vida de estos hombres pienso que no hay coincidencias en sus trágicos finales, que comparten mucho más que el último día, como si sus vidas fueran indefectiblemente paralelas: los dos eran andaluces ya universales, honrados, elegantes; ambos murieron en la plaza, ante el clamor de los aficionados, con un futuro que se les escapaba entre los gritos de la muchedumbre, destinados (para su desgracia) a ser leyenda incluso antes de haber muerto.

Antonio iba a ser padre en unos meses, y en todo ese porvenir hermoso, en el tiempo futuro de su hijo ya estaba implícita la oscuridad de la muerte que le sobrevino inexplicablemente.

Antonio Puerta era un excepcional futbolista, un gran tipo que aunque suene a tópico es lo más importante, un hombre honesto que murió haciendo lo que sabía, jugar al fútbol.

1. Viñeta para Antonio Puerta

2. El fútbol mundial llora la muerte de Antonio Puerta

3. Recibimiento de Antonio

4. Banda sonora de Good bye Lenin de Yann Tiersen

5. En la muerte de Francisco Umbral, por Pablo Fernández Magdaleno

6. Miles de personas despiden a Puerta

7. Último adiós a Antonio Puerta

Batalla del Moclín

Hace un par de días mi vieja amiga Cristina me mandó una foto del Arco del Triunfo de París, donde entre otros lugares aparece Medina de Rioseco, mi pueblo. En 1808, comenzó la batalla del Moclín, que se produjo por la guerra de independencia contra las tropas napoleónicas, que nos invadieron como a novatos, donde destrozaron además de a nuestro ejército, al pueblo, convirtiendo en cocina la capilla de los Benavente, violando a las mujeres... El año que viene se celebrará el 200 aniversario por lo que además de la tradicional recreación de la batalla habrá otros actos de importancia que de momento desconozco.

Las guerras sólo sirven para crear un odio visceral, odio que se convierte en endémico del lugar donde se produce hacia los oponentes, como aquí nos ocurre con los gabachos. Esa es su principal virtud.

1. Rosa Regás dimite como directora de la Biblioteca Nacional

2. Cansancio, por Diego Fernández Magdaleno

3. Muere Paco Umbral

Elias Canetti

" No me arrepiento de esas orgías de libros. Me siento como en la época de la expansión para Masa y poder. También entonces todo sucedió por aventuras con libros. En Viena, cuando no tenía dinero, gastaba todo lo que no tenía en libros. En Londres, en los peores momentos, conseguía, contra viento y marea, comprar de vez en cuando libros. Nunca he aprendido nada sistemáticamente, como otra gente, sino por excitaciones súbitas. Siempre empezaban con que mi mirada caía sobre algo que tenía que poseer fuera como fuera. El gesto de coger, la alegría de tirar el dinero por la ventana, el transportarlo a casa o al local más próximo, el contemplar, acariciar, hojear, guardarlo durante años, el momento de un nuevo descubrimiento cuando las cosas se ponían serias -todo esto es parte de un proceso creativo cuyos detalles secretos desconozco. Pero en mi caso nada sucede de otro modo, y por lo tanto tendré que comprar libros hasta el último instante de mi vida, sobre todo cuando sé con seguridad que nunca los leeré.

Creo que es también parte de la rebeldía contra la muerte. Nunca quiero saber qué libros entre esos se quedarán sin leer. Hasta el final no está determinado cuáles van a ser. Tengo libertad de elección, puedo elegir en cualquier momento entre todos los libros a mi alrededor, y por ello tengo en mi mano el curso de la vida."

Desde que leí este apunte de Elias Canetti, no ha pasado un solo día sin que pasara por mi cabeza, unido siempre a la imagen de Elias atrapado en el marasmo de libros que formaron su vida, habitando las páginas de alguno de los libros más hermosos del mundo, viviendo siempre, a pesar de haber muerto.

1. ¿Cómo acabaría usted con la plaga de topillos?

2. Sarkozy, el lado oscuro

3. Horowitz toca Scriabin y Schumann

4. Diccionario y adivinanza, por Diego Fernández Magdaleno

Toreando en el Ártico

Mientras volvía de Córdoba con mis hermanos (qué juego me está dando el viaje) leí en El País un artículo en el que personajes como Jean Claude van Damme, Brigitte Bardott o una actriz porno francesa pedían la retirada de los toros en Francia, aunque él es belga. Yo he crecido viendo películas de Van Damme, bodrios tipo soldado universal o street fighter (la película real) y muchísimos más en los que este individuo salía dando patadas sin control, destrozando nuestras mentes, ya maltrechas para el resto de nuestras vidas. Y ahora sale diciendo que deberían desaparecer los toros, que es una barbarie... pues yo creo que sus películas deberían desaparecer, incluso él debería desparecer, debieran llevarlo al espacio y dejarlo tirado, dando patadas al universo o mejor llevarlo al ártico, donde Rusia ha plantado su bandera, eso que ahora reclaman 60 o 70 países pero que de momento no es de nadie. Y cuando estuviera allí, en ese destierro submarino, seguramente trabajando sus bíceps con unas mancuernas construidas con el hielo, apareciera al fondo la silueta de un toro que corre hacia él (que imágen más bonita) entre las algas de las profundidades congeladas, y sienta ese miedo intenso que debe sentir un torero pero que calma con el valor que él no tiene, y piense en que de nada le servirán las patadas con triple mortal hacia delante ni el haberse quitado los huesos de las ingles para dar una patada doble, o no sé qué, como un imbécil. Y en un momento de instinto coge esa bandera de Rusia a modo de muleta, pero eso no es nada, es un trapo, en la plaza el toro y el torero están solos y allí está él, como un novato, con la bandera de Rusia entre las manos, él, que a pesar de ser belga siempre ha hecho de americano, empezando a pensar por primera vez: y para qué esta musculatura, qué he hecho yo en la vida, si ni soy actor ni luchador ni nada, le gustaría que estuviera allí Sebastián Castella o José Tomás, con esa quietud que pone los pelos de punta, con esos cojones que hay que tener para plantarse delante de ese bicho que ya se le acerca demasiado, pero él tiembla como una hoja al sentir el crujido del hielo bajo sus pies ¡me va a reventar! Ahora desearía ser torero, ser Manolete, pero ya es tarde, gilipollas, ahora le pediría a Sarkozy que destruyera la torre Eiffel y pusiera allí la monumental de le Paguí, pero ya se acabó, el toro te tiene cogido y todo por hablar de lo que no sabes Jean Claude, hijo de la gran puta.

Otro viaje relámpago

Ayer pasamos todo el día en Madrid, de nuevo Diego, Pablo y un servidor. Diego tenía una entrevista programada que formará parte de un documental que emitirá televisión española, en homenaje al compositor español Ramón Barce. Hasta que llegó la hora de la entrevista, visitamos el Museo del Prado, donde está la exposición temporal, recomendadísima, del Belga Patinir, al parecer el primer pintor exclusivamente paisajista de la historia del arte que me sumo a recomendar desde mi ignorancia más absoluta; a continuación fuimos al Museo Thyssen donde caminamos entre los cuadros de Richad Estes (del que hablé aquí hace un par de semanas sin saber que podría visitar su retrospectiva) y lo único que puedo decir es que es impresionante. Después de comer en un restaurante un tanto extraño nos pasamos por La casa del libro, una de las librerías más grandes que he visto en mi vida. Una visita a los altísimos rascacielos que están construyendo en la antigua ciudad deportiva del Real Madrid y de vuelta a casa.

Madrid es una ciudad magnífica.

1. Patinir en el Prado

2. Richard Estes en el Thyssen

Elena y la poesía

Elena Medel es para mí una de las peores poetas que he leído nunca (y no sólo me refiero al sexo femenino). La lectura de su poemario Mi primer bikini me produjo un shock del que creo no haberme recuperado; lo que no le impide aparecer hoy en la contraportada de El País acompañada ni más ni menos que por el último premio Cervantes, Antonio Gamoneda (el mejor poeta que pisa la tierra), y recuerdo haberla visto en el mismo lugar de este periódico en otra ocasión.
El otro día nos pregúntabamos en Béjar, junto a Luis Felipe Comendador, qué es la poesía. Ahora, mientras escribo estas líneas, pienso en esa cuestión y creo que no hay poesía en sus versos, creo que hay más densidad e indicio en los blancos de sus poemas, que en lo que escribe en ellos, creo que es esa blancura la que la contiene, creo que su poesía es floja, perecedera. Sus matrículas en filología hispánica, el conocimiento a fondo del lenguaje o la lectura de los grandes no revelan el misterio de la literatura, como tampoco le ha sido revelado a Garci, el del cine, ya que a pesar de ser el mayor cinéfilo del mundo sus películas no se las come ni magú (excepto El Abuelo y Ninette por la "espectacular interpretación" de Elsa Pataky).
Menos mal que hay otros poetas como: Joaquín Pérez Azaústre, Fermín Herrero, Manuel Moya, Diego Fernández Magdaleno, Luis Felipe Comendador, Antonio Gómez, Miguel Casado, Esperanza Ortega, Belén Artuñedo... que nos hacen disfrutar de la literatura.
A pesar de todo, no tengo nada en contra de Elena, que escriba o no me importa un bledo, simplemente me sorprende verla en El País, al lado de Antonio Gamoneda.

1. El sabio del cerebro fosilizado, por Pablo Fernández Magdaleno

Viaje relámpago

Ayer volví de Palma del Río, de hacer un viaje con mis hermanos Diego y Pablo. El viaje tuvo varias partes: primero estuvimos visitando a Luis Felipe Comendador en Béjar, luego pasamos por Zafra donde tomamos algo en la hospedería y al terminar el día, llegamos a Palma del Río donde por fin descansamos del largo viaje. A la mañana siguiente fuimos a Córdoba, donde la recorrimos sin descanso: vimos la Mezquita, visitamos varios museos y barrios emblemáticos como la judería con sus estrechas y laberínticas calles, incluso vimos el monumento a Manolete (en el que salía muy favorecido). La comida ha sido brutal: salmorejo, molletes, flamenquines y muchas cosas de las que no recuerdo el nombre han pasado por nuestros estómagos en cantidades industriales. Ya ayer, para terminar, visitamos Palma del Río: la preciosa hospedería, el palacio de los Portocarrero (donde hace varios años Ridley Scott rodó algunas escenas de El reino de los cielos) y para despedirnos comimos en el restaurante Delfín, de Palm of the river, donde la comida es impresionante. De vuelta a casa paramos en Llerena, lugar de nacimiento de Zurbarán, en la que hay una iglesia muy especial con un cierto parecido a una plaza de toros. Al final no cuajó mi propuesta de ir hasta Niza pero bueno otra vez será.

Ha sido un viaje fantástico con mis hermanos que espero volver a repetir.

1. Representación de un estado, por Roberto Sanz

2. Representacín de ideas, por Roberto Sanz

Carpe diem

He vuelto a leer "Carpe diem", un relato que mi hermano Pablo publicó en en Los cuadernos del sornabique, revista del fantástico escritor y editor Luis Felipe Comendador en la que escriben, además de Pablo, Miguel Casado, Manuel Moya, Jorge Riechmann,Antonio Carvajal o el mismo Luis Felipe Comendador.

El relato nos traslada a la Praga de Gregorio Samsa, (el metamorfoseado personaje de Kafka) más concretamente a su entierro, al que llega el detective Elías en busca de ese delincuente que se hace quimera con el tiempo, ese que le hará alcanzar la gloria, coronarse (como dicen Los hombres de Paco) aunque ese camino le cueste demasiado.

Cuando leo "Carpe diem" de mi hermano Pablo o cualquiera de los libros o ensayos de mi hermano Diego, no escucho mi voz sino la suya en mi cabeza, como si ellos estuvieran allí en el papel, unidos a la tinta que forman sus escritos, dispuestos siempre a contarme esas historias como si fuera un cuento improvisado en la vigilia de alguna noche interminable.

La conversación de Paul

Hoy he leído una conversación que mantuvieron Paul Auster y Tomás Eloy Martínez en Nueva York.

Admiro a Paul Auster desde que mi hermano Diego me regaló Ciudad de cristal. Es uno de mis escritores favoritos, pero no me han gustado algunos de sus comentarios en esa conversación: habla de una forma despectiva sobre algunos escritores, impropia de un escritor de su talla; como calificar a Borges de " escritor menor ", decir que Roberto Bolaño está sobrevalorado (de lo que muchos lo tachan a él) o afirmar que en la obra de Beckett hay altos y bajos.

Creo que hay cosas que no se pueden decir aunque se piensen y menos siendo un escritor de su fama.

Mi admiración hacia Paul Auster no ha cambiado en lo más mínimo, pero he de reconocer que me ha decepcionado.

1. Banda sonora de Drácula, de Wojciech Kilar

2.El mendigo de los 430 lingotes de oro

Fotografía

El otro día me encontré con esta foto por casualidad: una mujer se resiste a la demolición de su casa en Israel.

¿No es increíble?

1. ¿Está usted a favor o en contra de la excepción cultural?

2. Matilde Salvador, por Diego Fernández Magdaleno

Mi primo Israel

Mi primo Israel pinta desde hace algún tiempo. Esta tarde me ha regalado un cuadro que ha hecho para mí (con el que aparece en la foto).

Hablando con él, he recordado aquellos días de juegos en la calle de la abuela: el golpe con la furgoneta nueva de mi tío, los partidos de fútbol, las tardes sentados en su coche o en la furgoneta de mi padre, hablando, igual que hoy....

Mientras caminábamos hacia mi casa, he sentido cómo íbamos dejando esa infancia, ya perdida, en algún lugar de la calle de la abuela.

1. Nuevo blog de Israel.

Cambio

Acabamos al fin el cambio del salón. la nostalgia de tirar los muebles antiguos es compensada con la comodidad de los nuevos sofás, desde donde hoy escribo este blog mucho más relajado.

Ahora nos espera la colocación de libros, objetos decorativos, copas, platos... en fin, que ahora me encantaría estar en otro lugar muy lejano, algo así como aquel planeta que describe Jostein Gaarder en su magnífica novela Los niños de Sukhavati.

El solitario

La detención el mes pasado de Jaime Giménez Arbe ," El solitario ", además de poner fin a la carrera delictiva del delincuente más buscado desde hacía algunos años, ha servido para descubrir a un nuevo lunático con pretensiones de convertirse en héroe nacional. Ayer, en la estrambótica rueda de prensa ofrecida por su abogado, José Mariano Trillo Figueroa (hermano del ex ministro Trillo y tan loco como su representado) nos enteramos de que en realidad, el solitario, trabajaba para la liberación del pueblo español, de ahí la razón de sus robos (aunque yo no he oído que repartiera sus botines con nadie, al estilo Robin Hood); al parecer ahora se iba a pasar a las aseguradoras, no sé si por cansancio o por creer suficientes para la liberación del pueblo español los robos ya cometidos. No contento con esta sarta de memeces, Trillo Figueroa acusó en boca de Giménez Arbe, al general Rodríguez Galindo (anteriormente conocido por el caso Lasa y Zabala) y al ex presidente de la junta de Extremadura Juan Carlos Rodríguez Ibarra, de una presunta connivencia con la guardia civil extremeña por el asesinato de un pastor al que confundieron con el solitario, tras un robo que este cometió en Zafra; después de esto el abogado se sacó de la manga una pizarra en la que el solitario se declaraba inocente de todos los crimenes que se le imputan, acusando del asesinato de los dos guardias de Castejón, a un compinche de la mafia marsellesa, donde al parecer Giménez arbe se formó como delincuente.

Si creen que han acabado las estupideces, se equivocan , Jaime Giménez Arbe se compara con Curro Jiménez, por lo que está dejándose una patillas al estilo del XIX, más o menos del tamaño de su jeta.

El solitario y su abogado se han convertido en el delincuente y el abogado (cada uno en su campo) más surrealistas de la historía este país.